Nova York, 03h12 da manhã.

Alexander Blackwood estava sentado na poltrona de couro da sua cobertura no 72º andar do One57, a cidade inteira espalhada lá embaixo como um tabuleiro de xadrez que ele dominava há anos. O copo de Macallan 25 anos estava pela metade na mesa de mármore, o gelo já derretido. Ele não bebia. Só olhava para o líquido âmbar como se ali estivesse a resposta que ele procurava.

As fotos ainda estavam abertas no tablet ao lado dele.

Isabella saindo da área VIP do Eclipse, cabe