POV: Lewis Stinson

El frío de la porcelana era lo único que me mantenía consciente.

Llevaba horas tirado en el suelo del baño. Mi cabeza latía con un ritmo enfermizo, y la luz del día que intentaba invadir la habitación oscura me hacía arder los ojos. La camisa pegada a mi cuerpo olía a sudor, whisky y a la sangre seca de mis propios nudillos. Quería desaparecer. Quería que la tierra se abriera y me tragara junto con la culpa que me aplastaba cada mes de diciembre.

Cuando escuché el suave cl