Todavía no sé qué demonios estoy haciendo en París.

Sonaba loco cuando lo dijo -hacer una bolsa, nos vamos esta noche- pero en el segundo Adrian Holt decide algo, el mundo se dobla. Una llamada telefónica, un murmullo bajo en su celda, y de repente estamos a treinta y cinco mil pies sobre el Atlántico mientras todavía estoy tratando de averiguar cómo pasé de servir café caro en SoHo a sentarme en un jet privado con un hombre que posee la mitad de Manhattan.

¿Estoy sobre mi cabeza?

Probablemente