Todavía no sé qué demonios estoy haciendo en París.

Sonaba loco cuando lo dijo -hacer una bolsa, nos vamos esta noche- pero en el segundo Adrian Holt decide algo, el mundo se dobla. Una llamada telefónica, un murmullo bajo en su celda, y de repente estamos a treinta y cinco mil pies sobre el Atlántico mientras todavía estoy tratando de averiguar cómo pasé de servir café caro en SoHo a sentarme en un jet privado con un hombre que posee la mitad de Manhattan.

¿Estoy sobre mi cabeza?

Probablemente.

¿Es "comercio" solo una palabra bonita para algo ilegal?

El tipo de dinero que se mueve tan rápido rara vez proviene solo de las salas de juntas y los tickers de stock. Lo he escuchado en llamadas, tranquilas, letales, hablando en medias frases que hacen que la persona del otro lado se quede en silencio. Esta noche está en las sombras de nuestra suite, con la voz apenas por encima de un susurro.

Marcus.

Nathan.

Visto.

Asadores.

Palabras que no significan nada para mí y todo para él.

Lo dejo a