Donovan.

—¿De la cárcel? —Sofía alza una ceja, como si no creyera lo que dije.

—Sí, mi amorcito de las malas decisiones —respondo con ironía.

Ella se ríe bajito, como si no quisiera, pero no puede evitarlo. La conozco. Juega a que no le importa, pero ya está revolviendo lo que no debe dentro de sí.

—¿Y por qué entraste? ¿Qué hiciste ahora, Dragón? —me pregunta con voz dulce, venenosa, como si fuera alguien que acaricia una víbora sin saber si va a morder.

—Lo que hago siempre —gruño, apretando los dientes—, limpiar basura.

Siento que el calor me sube por la nuca, y no es precisamente por el clima. Sigo sangrando. La herida me late como si un tambor maldit0 me golpeara por dentro con cada respiración.

—Mira al frente, saca al polla chica de tu memoria y llevame donde pueda sacarme esta maldit@ bala.

Sofía no responde. Tal vez porque sabe que tengo razón. Tal vez porque me está ignorando a propósito como hace cuando quiere que explote, aunque necesito escuchar su voz para no caer en lo