Sasha gimió. Era otro sueño, tenía que serlo. Aunque no estaba en su dormitorio original, sino en el de Tate.

Estaba de pie a los pies de la cama, mirando las mantas. Todo le parecía borroso, y tuvo un repentino impulso de apartar las mantas. En lugar de eso, probó todas las puertas, para encontrarlas cerradas.

Miró fijamente las mantas. De repente se movieron y ella gritó un poco, retrocediendo hasta dar la espalda a la puerta. Tate empujó las mantas hacia atrás. Estaba vivo en este sueño.

—Sasha, ¿qué estás haciendo? —, preguntó, inclinando la cabeza hacia un lado. Sus ojos plateados estaban vidriosos. El alivio inundó a Sasha.

—Pensé que estaba teniendo un sueño...—, explicó, avanzando hacia Tate.

—¿De dónde has sacado ese cuchillo, cariño? —, le preguntó, con una voz extrañamente monótona. Entonces se dio cuenta de que no la estaba mirando a ella, sino detrás de ella.

Sasha se giró lentamente, para verse a sí misma, sosteniendo un cuchillo de aspecto muy afilado. Se había cortado