POV de Isabella

Nadie lo vio suceder. O tal vez sí lo vieron y decidieron mirar hacia otro lado. De cualquier forma, nadie vino por mí.

Un segundo estaba caminando a casa. Al siguiente, una mano se cerró alrededor de mi brazo desde atrás. Antes de que pudiera gritar, un paño blanco se aplastó contra mi boca y nariz, con un olor a químicos ásperos que me quemaron los pulmones y me robaron el aire del pecho.

En un borrón de movimiento —la lluvia, los faros, el tráfico del martes por la noche, los sonidos ordinarios de la ciudad— todo se fue desvaneciendo, uno por uno, hasta que el mundo se plegó en oscuridad, y lo último que sentí fue un agarre en mi cintura.

Cuando la conciencia finalmente logró abrirse paso de vuelta, lo primero que sentí no fue miedo. Fue frío. El tipo de frío que se filtra bajo la piel y se asienta profundo en los huesos.

Piedra fría debajo de mí. Aire húmedo. Una habitación sin ventanas... y sin manera de saber si era de día o de noche.

Mi mejilla estaba presionada contra algo duro y mi boca sabía a metal. El interior de mi cráneo se sentía como si lo hubieran exprimido y colgado a secar.

Intenté mover los dedos primero. Luego las manos. Lentamente, me incorporé, con cuidado de no moverme demasiado rápido, de la manera en que lo haces cuando no estás segura de que tu cuerpo vaya a obedecer. Cada músculo protestaba con dolor.

"¿Dónde diablos estoy?" murmuré, recostándome contra algo sólido mientras llevaba las rodillas hacia el pecho, obligándome a respirar.

La habitación era pequeña —un único bombillo tenue colgaba en algún lugar sobre mí, proyectando más sombras que luz. Paredes de concreto frío me encerraban, su superficie húmeda tragándose cada sonido. Frente a mí había una pesada puerta de metal, lisa y sin rasgos desde mi lado, sin manija, sin cerradura, y sin salida evidente.

Mi bolso había desaparecido, mi teléfono había desaparecido y mis zapatos seguían puestos, lo cual se sentía como la única misericordia que esta habitación había decidido ofrecerme.

Presioné el dorso de mi mano contra mi boca y me obligué a pensar.

Estás viva, estás despierta, así que empieza por ahí.

No sabía cuánto tiempo había estado inconsciente, mi garganta estaba seca y mi cabeza palpitaba con un dolor sordo e insistente que hacía que pensar se sintiera como abrirse paso a través de concreto húmedo. No sabía dónde estaba, no sabía quién había hecho esto ni por qué ni qué querían, pero una cosa era segura: alguien había planeado esto.

La velocidad con la que ocurrió, el químico, el hecho de que nadie en esa calle aparentemente hubiera visto o hecho nada, hacía que se sintiera menos aleatorio. Esto no era un asalto ni un error ni alguien agarrando a la persona equivocada, quienquiera que me hubiera llevado sabía exactamente quién era yo.

Ese pensamiento se asentó en medio de mi pecho como una piedra, y todavía estaba sentada con él cuando escuché pasos afuera de la puerta.

Sonaban tranquilos y relajados, como si no estuviera pasando nada. Los pasos de alguien que nunca en su vida había necesitado apresurarse porque el mundo siempre lo había esperado.

La puerta se abrió, Ian Winston llenó el umbral de la manera en que lo hacen los hombres poderosos: no siendo ruidoso, no exigiendo atención, sino simplemente llegando y haciendo que todo lo demás en la habitación se sintiera secundario.

Era exactamente como lo recordaba y en nada como lo recordaba, más alto, tal vez, o tal vez era la forma en que se portaba, su chaqueta puesta ahora, oscura y ajustada, como si viniera de algún lugar importante o como si siempre se vistiera como si dondequiera que estuviera parado fuera un lugar importante.

Su mandíbula era más afilada, sus ojos más oscuros y no había nada en ellos que se pareciera al chico junto al que yo había crecido, nada en absoluto.

Me miró en el suelo y su rostro cambió, sus ojos emitiendo una sensación oscura como algo enterrado despertando, y su expresión volvió a ser suave, ilegible, como un lago que no cree en los reflejos.

"Estás despierta," dijo.

Lo miré fijamente, luego me levanté. No fue con gracia, mis piernas estaban inestables y mi cabeza dio vueltas cuando me enderecé demasiado rápido y tuve que apoyar una mano brevemente contra la pared, pero me puse de pie de todas formas. Eché los hombros hacia atrás, levanté la barbilla de la manera en que me había enseñado a hacerlo cada vez que el mundo intentaba hacerme sentir pequeña, y miré a Ian Winston directamente a los ojos.

"Tú hiciste esto," dije, mi voz salió más áspera de lo que pretendía. "Hiciste que me agarraran de la calle."

"Sí."

¿Eso era todo? ¿Sí? ¿Ninguna disculpa? ¿Ninguna explicación? ¿Ni un destello de algo que se pareciera a la incomodidad? ¡Increíble!

Mis manos se cerraron a mis costados. "Ian…."

"No." La palabra cayó suavemente pero cayó duro. "No digas mi nombre así, como si todavía fuéramos algo el uno para el otro."

"No lo somos." Sostuve su mirada. "Que es exactamente por qué no tienes ningún derecho a…."

"Sophie intentó suicidarse."

El aire salió de la habitación, mi boca permaneció abierta medio segundo después de que mis palabras se agotaran, mi pecho se apretó tan fuerte que se volvió doloroso y observé el rostro de Ian mientras lo decía, observé la forma en que su mandíbula se tensó una vez, la forma en que sus ojos permanecieron fijos en mí como si necesitara que yo sintiera todo el peso de ello.

"Hace seis semanas." Su voz era baja y controlada pero debajo del control había algo más, algo astillado y apenas sostenido. "La encontraron en su apartamento. Sobrevivió. Siguen diciéndome que va a estar bien, y yo sigo sentado en ese hospital y yo…." Se detuvo, apretó los labios y volvió a empezar. "Casi no lo logra."

"Ian." Su nombre salió antes de que pudiera contenerlo, más suave esta vez, y vi cómo sus ojos se endurecían al escucharlo. "Yo no lo sabía, te lo juro, yo no…."

"Lo que hiciste la destruyó." Las palabras cayeron como un veredicto siendo leído. "Presentaste ese reporte, te alejaste, y dejaste que ella cargara sola con las consecuencias. No llamaste, no preguntaste, solo…." Su mandíbula se tensó. "Solo desapareciste como siempre lo haces."

"Eso no es lo que pasó." Mi voz se quebró en la última palabra y sentí que sucedía y no pude detenerlo. "Tenía una obligación legal, no tuve opción…."

"Todos tienen una opción." Dio un paso hacia la habitación. "Tú elegiste mal."

Apenas podía mantenerme entera pero no podía permitirme derrumbarme frente a él.

"Entonces, ¿qué es esto?" Gesticulé alrededor de la habitación de concreto, la única luz amarilla, la puerta sin manija, mi voz estaba más firme de lo que me sentía, y estaba agradecida por eso. "¿Qué exactamente estás haciendo, Ian? Porque secuestrar a alguien, retenerlo en una habitación cerrada… eso no es venganza, eso es un delito."

"Soy consciente de lo que es."

"Entonces también sabes que puedo hacer que te arresten en el segundo en que salga de aquí."

La miró por un largo momento, luego se dio la vuelta sin decir palabra y caminó de regreso por la puerta. Por un momento casi pensé que se iba, pero no era así.

Regresó menos de un minuto después con otro hombre. Lo había escuchado llamar al desconocido Marcus antes, aunque no sabía nada más sobre él. Marcus llevaba una carpeta gruesa bajo el brazo. Sin decir palabra, la colocó a mis pies, casi como una ofrenda.

O tal vez una sentencia esperando ser ejecutada.

Ian se paró sobre ella y me miró.

"He pasado tres meses decidiendo cómo hacerte pagar por lo que le hiciste." Sus ojos no se movieron de mi rostro. "Consideré otras formas, formas más limpias." Una pausa que duró demasiado. "Esto es lo que decidí."

Bajé la mirada hacia la carpeta, me agaché y la abrí. Mi nombre estaba impreso en la parte superior, mi nombre completo, mi dirección, mi firma, la dirección de la casa de mi madre en la ciudad, toda la maldita información sobre mí. El documento debajo era denso y formal y leí las primeras tres líneas dos veces antes de que mi cerebro aceptara por completo lo que decían.

CONTRATO DE MATRIMONIO.

Me puse de pie lentamente.

"No hablas en serio," dije.

Ian deslizó una mano dentro del bolsillo interior de su chaqueta y sacó una pluma. Me la extendió, su agarre firme, su expresión ilegible. No había ni rastro de vacilación en él.

En ese momento, comprendí que no estaba fingiendo.

Hablaba completamente en serio.

La pluma quedó suspendida entre nosotros.

"Fírmalo."

Parpadeé rápidamente, mis dedos se negaron a moverse.