«¿Fotografías de la escuela?»

La voz de Isabella se quebró antes de que la puerta del coche se cerrara por completo.

Alejandro aún no se había sentado cuando Marco entró por la puerta delantera, con una tableta y un teléfono en la mano y el rostro tan tenso como un alambre de acero.

«¿De qué escuela?», repitió Isabella con mayor dureza. «¿De la antigua? ¿De la actual? Habla con claridad».

Marco tragó saliva.

«Hay varias, señora. Una frente a la guardería que frecuentaban antes. Dos en el parque infantil cerca de su antiguo apartamento. Y…» hizo una breve pausa, «…una fuera de la clase de música infantil, tomada hace tres semanas».

La sangre de Isabella se heló en sus venas.

Hace tres semanas.

Antes de que Ricardo se atreviera a pronunciar la palabra «heredero» en público.

Significaba que alguien ya los vigilaba.

Los seguía.

Se había acercado lo suficiente para fotografiar a sus hijos sin que ella se diera cuenta.

«Quiero verlas».

Alejandro levantó una mano sin volverse.

«No».

Isabella lo miró con incredulidad. «¿Qué has dicho?».

«He dicho que no».

«No empieces…».

«No voy a permitir que veas esas imágenes aquí, en este coche, mientras todavía no sé qué más hay en ese maldito expediente».

El vehículo aceleró con brusquedad para alejarse de la fundación.

Los flashes de las cámaras seguían persiguiéndolos por un momento, hasta que desaparecieron al incorporarse a la vía principal.

Isabella se abrazó a sí misma.

No por el frío.

Sino porque de repente sentía que su propia piel era demasiado delgada para soportar todo aquello.

Alejandro ya hablaba por el sistema de comunicación del coche.

«Javier, bloquea todos los accesos al ático. Ningún ascensor podrá subir sin autorización de retina».

«Dos agentes en el vestíbulo privado, otros dos en el pasillo de los niños. Y borra todas las grabaciones de las cámaras internas de los servidores públicos».

«Hazlo ahora mismo».

La voz al otro lado respondió con rapidez.

«Sí, señor».

Alejandro continuó sin interrumpirse.

«Marco, retira todos los datos de las escuelas, actividades extraescolares, médicos y rutas que siguen los niños de cualquier red accesible desde fuera».

«Cambia sus nombres por seudónimos temporales».

«Ya está en proceso».

«Y averigua quién ha filtrado los registros de las escuelas. Quiero su nombre».

Isabella lo miró.

«¿Seudónimos?».

Alejandro mantuvo la vista fija en la carretera.

«A partir de esta noche, sus nombres no aparecerán en ningún documento que pueda ser comprado o consultado por extraños».

«No voy a esconder a mis hijos como si fueran fugitivos».

«¿Prefieres que vuelvan a fotografiarlos?».

La respuesta llegó demasiado rápida.

Demasiado cortante.

Isabella se quedó inmóvil.

Alejandro cerró los ojos por una fracción de segundo.

Cuando volvió a hablar, su voz sonó más grave y suave.

«Lo siento».

Una sola palabra.

Rara vez pronunciada por él.

Y aun así, no fue suficiente para aliviar la opresión que sentía Isabella en el pecho.

«Es solo que…», la mandíbula del hombre se endureció. «No pienso darle a nadie una segunda oportunidad».

No esta vez.

No después de cinco años.

No después de descubrir ese expediente con fotografías de sus hijos.

Isabella volvió a mirar por la ventanilla.

Las luces de la ciudad pasaban rápidamente ante sus ojos como trazos borrosos.

De pronto, todos los lugares que antes le parecían seguros adquirieron una nueva apariencia en su mente.

La guardería.

El parque.

La clase de música.

Hace tres semanas.

Hace tres semanas alguien ya estaba lo bastante cerca de Lucas y Sofía para tomarles fotografías.

Y ella no lo sabía.

No tenía ni idea.

Sus dedos comenzaron a temblar.

Alejandro lo advirtió.

Por supuesto que lo advirtió.

Sin tocarla, redujo la distancia entre ellos con solo su voz.

«Mírame».

Isabella no quería hacerlo.

«Isa».

Odiaba ese tono.

Odiaba la forma en que pronunciaba su nombre: demasiado íntimo, demasiado cercano a sentimientos que ella no estaba lista para reconocer.

Aun así, alzó la vista hacia él.

Los ojos oscuros de Alejandro la sostuvieron con firmeza.

«En cuanto lleguemos, ve directamente con los niños», le dijo con calma. «Yo me encargo del resto».

«No pienso quedarme sentada sin hacer nada mientras alguien acecha a mis hijos».

«No te pido que te quedes quieta». La miró fijamente. «Te pido que estés con ellos mientras yo construyo una barrera que los proteja».

El corazón de Isabella golpeó con fuerza contra sus costillas.

Construir una barrera.

Resultaba irónico.

Porque ese mismo hombre había sido quien años atrás había derribado todo lo que ella poseía.

El ático ya presentaba un aspecto distinto al llegar.

Dos nuevos agentes de seguridad vigilaban el vestíbulo privado.

Las puertas de cristal estaban abiertas, pero todas las luces del pasillo que daba a las habitaciones de los niños permanecían encendidas.

Marta esperaba al final del corredor con el rostro pálido.

«¿Dónde están?», preguntó Isabella.

«En la habitación de seguridad, señora».

La habitación de seguridad.

Odiaba ese término.

Odiaba que su propia casa tuviera una habitación con ese nombre, y al mismo tiempo sentía un alivio amargo al escucharlo.

En cuanto se abrió la puerta, Sofía corrió a abrazar a su madre.

«¡Mamá!».

Isabella la estrechó con demasiada fuerza.

Demasiado tiempo.

Lucas permanecía de pie cerca del pequeño sofá, intentando parecer tranquilo aunque sus ojos reflejaban una alerta intensa.

«¿Qué pasa?», preguntó. «Marta nos ha dicho que vamos a jugar a las fortalezas».

Nadie respondió con la suficiente rapidez.

Lucas asintió levemente para sí mismo.

«Entonces sí que pasa algo».

Alejandro entró tras Isabella.

Se agachó hasta quedar a la altura del niño.

«Un hombre ha intentado subir hasta aquí con una excusa falsa».

Lucas no pestañeó.

«¿Y qué quería?».

«Todavía no lo sabemos».

«No es verdad», respondió Lucas con serenidad. «Algo habrán averiguado».

Alejandro mantuvo la mirada fija en él.

«Se acercó a ustedes».

Sofía se tensó entre los brazos de su madre.

«¿Por qué?».

Alejandro se volvió hacia ella.

Y al hablar, su voz ya no sonaba como la de un director ejecutivo, ni como la del hombre que minutos antes había estado a punto de agredir a su propio padre.

Era más suave.

Más cuidadosa.

«Porque hay personas que creen que ustedes son algo de lo que pueden sacar provecho».

Sus ojos se detuvieron brevemente en el conejo de peluche que Sofía llevaba en la mano, antes de volver a mirarla.

«Pero están equivocados».

Lucas asimiló la información con rapidez.

«Es el abuelo».

Alejandro no lo negó.

El niño miró hacia la puerta de la habitación, luego hacia la pequeña cámara instalada en el techo, y finalmente de nuevo a su padre.

«¿Significa esto que no podré ir a la escuela?».

Isabella tragó saliva.

Una pregunta sencilla.

Una respuesta dolorosa.

«Durante unos días», respondió Alejandro, «recibirán clases en casa».

Lucas no pareció contento con la decisión.

Era evidente.

Pero esta vez no protestó.

«¿Mamá se quedará aquí con nosotros?», preguntó Sofía.

«Sí», respondió Isabella de inmediato.

Alejandro la observó un instante.

No la corrigió.

No esa noche.

Eso era bueno.

Sofía asintió satisfecha y luego miró a Alejandro.

«Si vuelve a aparecer un hombre malo, ¿lo echarás?».

La expresión de Alejandro se suavizó apenas.

«Sí».

«¿Y si es viejo y da mucho miedo?».

«Sobre todo si es viejo y da mucho miedo».

Sofía pareció quedar convencida.

Lucas, en cambio, no.

Se acercó un paso más, con su pequeño cuerpo erguido como una flecha.

«Si fallas, yo me encargaré de recordártelo».

Alejandro mantuvo la mirada fija en su hijo durante un largo momento.

«Espero que así sea».

Se hizo un breve silencio.

Luego Sofía preguntó con una inocencia que resultaba dolorosa: «¿Podremos dejar encendida la luz del pasillo cuando nos vayamos a dormir?».

Isabella sintió que se le rompía el corazón ante una pregunta tan simple.

Toda esa situación: disputas legales, la fundación, la cuestión del heredero…

Y lo único que preocupaba a su hija era la luz del pasillo.

«Claro que sí, cariño», respondió ella. «Se quedará encendida».

Una hora más tarde, Lucas y Sofía ya dormían en la habitación de seguridad, después de que Marta hubiera trasladado sus mantas, almohadas y peluches.

Lucas se había acostado cerca de la puerta.

Por supuesto.

Como si desde allí pudiera proteger a todos los demás.

Sofía se acurrucó junto a Isabella hasta quedar profundamente dormida, y solo entonces Marta pudo trasladarla con cuidado al sofá.

Cuando Isabella salió, el pasillo le pareció demasiado vacío y silencioso.

Alejandro estaba de pie junto a la puerta de su despacho, ya sin corbata y con los dos primeros botones de la camisa desabrochados.

Su rostro mostraba un cansancio que rara vez solía dejar ver.

«Marco está esperando dentro».

Isabella no respondió.

Entró primero en la habitación.

Allí, sobre la mesa, reposaba el expediente negro.

Y de repente, el despacho le pareció demasiado pequeño y estrecho.

Alejandro cerró la puerta tras ellos.

No la echó el cerrojo.

Era mejor así.

Porque esa noche no sabía cómo reaccionaría si escuchaba el sonido de una cerradura.

Marco permanecía de pie junto a la pantalla de la tableta.

«Ya he revisado todo el contenido», explicó con precaución. «No todo es necesario que lo vean».

«Quiero verlo todo», dijo Isabella.

Alejandro la miró.

«Isa…».

«He dicho que quiero verlo todo».

Nadie volvió a oponerse.

Marco deslizó la primera fotografía en la gran pantalla.

Lucas saliendo de su antigua guardería, con su pequeña mochila en forma de dinosaurio.

La segunda: Sofía en el parque, riendo mientras perseguía burbujas de jabón.

La tercera: ambos esperando en la acera frente a la clase de música, con Marta detrás hablando por teléfono.

Todas tomadas desde una distancia lo bastante cercana para provocar náuseas en Isabella.

No solo por las imágenes en sí.

Sino porque quien las había tomado había estado allí, respirando el mismo aire que sus hijos, observándolos quizás durante demasiado tiempo, tal vez incluso sonriendo, sin que ella tuviera la menor idea.

Llevó una mano a la mesa para buscar algo firme a lo que agarrarse.

Alejandro dio un paso hacia ella, como si quisiera acercarse.

Isabella levantó la mano sin mirarlo.

«No te acerques».

Él se detuvo.

Por supuesto que se detuvo.

Marco bajó la voz.

«Hay algo más».

Abrió el expediente físico y sacó los objetos que habían encontrado en el coche del hombre que se había hecho pasar por empleado de la fundación.

Un cochecito de juguete pequeño.

Una horquilla con forma de mariposa.

Y un sobre blanco.

Para Sofía.

Para Lucas.

Regalos para ganarse su confianza.

El estómago de Isabella se contrajo con violencia.

«¿Qué hay en el sobre?», preguntó Alejandro.

Marco se lo entregó.

Alejandro lo abrió él mismo y leyó su contenido.

Al terminar, su expresión se tornó aún más sombría.

«¿Qué dice?», preguntó Isabella.

Alejandro le tendió la nota.

La letra era pulcra, fría y escrita con deliberada intención.

No hay lugar seguro para la sangre de los Montenegro fuera de su propia casa.

Isabella contuvo la respiración.

No hay lugar seguro.

El título perfecto para esta pesadilla.

Aquellas palabras no sonaban como una amenaza impulsiva.

Sonaban como una convicción.

Como si alguien estuviera escribiendo las reglas del juego.

Alejandro volvió a tomar su teléfono.

«Quiero acceder a todas las grabaciones de las cámaras de tráfico de los últimos tres meses».

«Todos los vehículos que hayan aparcado cerca de las escuelas, las clases o los parques. Quiero ver sus matrículas, los rostros de los conductores, todo».

Su voz se volvió más grave y amenazante.

«Y si resulta que esto es obra de mi padre, asegúrate de que se arrepienta de haber nacido».

Marco asintió y salió sin añadir ni una sola palabra más.

Ahora solo quedaban ellos dos en la habitación.

Y aquellas palabras que Isabella seguía sosteniendo en la mano.

No hay lugar seguro.

Emitió una risa breve y amarga, tan débil que apenas parecía una risa.

«Odiaría admitirlo, pero tal vez tenga razón».

Alejandro la miró fijamente.

«No tiene razón».

«¿De verdad?», Isabella levantó la nota. «Un hombre ha intentado entrar en tu edificio con regalos para mis hijos. En su coche hemos encontrado fotografías tomadas en sus escuelas. Tu propio padre habla en público de un heredero de la familia. Dime una vez más que está equivocado».

Alejandro se acercó a ella con lentitud.

No lo suficiente para tocarla, pero sí lo bastante para que Isabella sintiera el calor que irradiaba su cuerpo.

«Estar a salvo no significa ser invisible», dijo con firmeza.

«¿Entonces qué significa?».

«Estar en un lugar que yo quemaría hasta los cimientos antes de permitir que nadie más se acerque a ellos».

Aquellas palabras deberían haber sonado descabelladas o peligrosas.

Sin embargo, lo que Isabella sintió en su interior fue algo mucho más inquietante: confianza.

Pequeña.

Frágil.

Pero presente.

Y la odiaba.

Odiaba que, después de todo el daño sufrido, su corazón y su mente pudieran reaccionar así ante aquel hombre cuando hablaba de esa manera.

«Casi los pierdo sin siquiera darme cuenta», susurró.

Era la parte que más le costaba admitir.

El miedo.

Un miedo puro y desgarrador.

«Si ese hombre hubiera venido una semana antes… si hubiera esperado fuera de la clase de música… si hubiera…».

Su voz se quebró finalmente.

Y se odió a sí misma por ello.

Alejandro reaccionó por instinto.

Alzó una mano.

Se detuvo a pocos centímetros de su brazo.

Esperó.

Pidió permiso sin pronunciar una sola palabra.

Era algo nuevo entre ellos.

Isabella miró esa mano extendida.

Luego alzó la vista hacia el rostro de Alejandro.

El hombre no le dijo «déjame ayudarte».

No dijo «estoy aquí».

Solo esperaba.

Y tal vez esa fuera la razón por la que su propia resistencia se resquebrajó con tanta facilidad.

No retrocedió.

La mano de Alejandro se posó con suavidad sobre su brazo.

Tan leve que casi no se notaba.

Pero suficiente para hacer que una oleada de calor recorriera su piel.

«Ya he fallado una vez», susurró él con voz muy baja.

«Pero te juro, Isabella… mientras yo siga con vida, nadie volverá a acercarse a nuestros hijos».

Nuestros hijos.

Isabella seguía odiando cómo sonaban esas palabras en su boca.

Pero al mismo tiempo, sentía que eran demasiado ciertas.

Demasiado costosas.

Sin que su mente se lo ordenara, sus dedos se movieron y agarraron con suavidad la parte delantera de la camisa de Alejandro.

No para atraerlo más cerca.

Tampoco para empujarlo lejos.

Simplemente… para confirmar que él estaba allí, que era real.

Para asegurarse de que seguía de pie frente a ella mientras todo a su alrededor parecía desmoronarse.

La mirada de Alejandro bajó hacia la mano que lo sujetaba.

Luego volvió a posarse en sus ojos.

El aire que los separaba cambió de repente.

Se volvió más cálido.

Más tenso.

Equivocado.

Y al mismo tiempo, demasiado vivo en medio de todo ese miedo.

«Alejandro…».

El teléfono de él sonó de repente con fuerza.

Rompiendo ese instante hasta la raíz.

Alejandro maldijo en voz baja y dio medio paso atrás antes de responder.

«¿Sí?».

Su rostro se endureció al instante.

«¿Qué?».

Activó el altavoz.

Se escuchó la voz grave de Javier, el jefe de seguridad.

«Señor, ya hemos interrogado al hombre que detuvimos en el vestíbulo».

«¿Y qué ha dicho?».

«No ha hablado mucho».

«Pero hemos encontrado un nombre en su teléfono. El último contacto marcado».

«No hay número registrado, solo una palabra».

Alejandro miró al frente, con todo su cuerpo volviendo a tensarse.

«¿Qué palabra?».

Javier guardó silencio por una fracción de segundo.

Luego respondió:

«Valentina».