EMISIÓN ESPECIAL EN DIRECTO — 10:00

ALEJANDRO MONTENEGRO Y LA MENTIRA DE LA SANGRE

Nadie habló de inmediato.

El pequeño timbre del claustro resonó despacio. El viento marino azotaba la estrecha ventana. Y la notificación en la pantalla del móvil de Helena parecía otra mano que se unía a estrangular su mañana.

Valentina fue la primera en moverse.

Se inclinó para leer de nuevo el titular, luego bufó.

—Vaya. Ya tienen el guión preparado. Bien. Significa que ya no pretenden ser neutrales.

Helena apagó la pantalla y alzó la cabeza.

—Esto no es una entrevista normal —dijo—. Si emiten a las diez con esa narrativa, la reunión de la junta a las diez y media empezará bajo máxima presión pública.

Ortega asintió con cara sombría.

—Y si la junta ve a Alejandro como un escándalo ambulante, les será más fácil decidir retirarle la autoridad primero y verificar después.

—Odio el sistema que prefiere cortar cabezas antes de preguntar nombres —murmuró Ruiz.

El Padre Tomás entrelazó los dedos.

—Entonces vamos a la emisión antes de que ellos escriban el guión por sí mismos.

Alejandro miró vacío un punto de la pared durante un instante.

Luego miró a Isabella.

Sus ojos oscuros eran increíblemente serenos.

—No tienes por qué hacer esto.

Ella alzó una ceja.

—¿Otra vez?

—Soy serio.

—Yo también.

Cayó el silencio.

El silencio de dos personas que saben que el mundo las está arrastrando en la misma dirección, y que están igual de enfadadas porque eso parece demasiado cierto.

Helena lo rompió.

—No tenemos mucho tiempo para dramas románticos de enojo.

Valentina levantó un dedo.

—Técnicamente, no es romántico. Es una amenaza con química.

—Cállate —dijeron tres personas a la vez.

Al menos el mundo no había acabado del todo si aún tenían fuerzas para odiar a Valentina.

Dividieron las tareas en los cinco minutos siguientes.

Helena y Ortega prepararon copias de los documentos que podían mostrar en cámara:

el registro de nacimiento,

el análisis de ADN,

la carta de Elena,

el codicilo de transferencia,

y la nota de Mariano sobre los testigos falsos.

El Padre Tomás llamó a la red eclesiástica y pidió dos testigos canónicos a disposición.

El Sheriff se quedó en el convento con dos diputados.

Javier organizó un nuevo perímetro de seguridad.

Ruiz revisó la ruta más rápida hasta el estudio de la cadena nacional en Puerto Norte.

Valentina llamó a alguien con un tono demasiado alegre para una mujer que casi la quemaron viva la noche anterior.

—Si vuestro productor aún tiene algo de sentido común —dijo por teléfono—. Se alegrará de saber que traigo dos bombas humanas al estudio.

Isabella no preguntó a quién llamaba.

Solo miró la mesa llena de documentos.

Ya no eran solo pruebas.

Eran armas.

La pequeña puerta trasera del despacho se abrió despacio.

Lucas estaba allí.

Por supuesto.

Aún con el mismo jersey, la cara cansada y esos ojos oscuros que entendían demasiado rápido.

—Van a la tele.

Alejandro se volvió.

—Sí.

Lucas asintió levemente.

—Para pelear con palabras.

—Más o menos —dijo Isabella.

Sofía apareció detrás de su hermano con el Señor Bigotes y la cinta blanca aún atada al cuello del muñeco.

—¿Es la misma tele que hizo a Mamá triste?

La habitación se quedó en silencio de golpe.

Isabella se arrodilló delante de ellos.

—La tele no puede hacer triste a Mamá. Lo que hace daño son las personas que usan la tele para mentir.

Sofía pensó un momento.

Luego miró a Alejandro.

—¿Papá no miente en la tele?

Esos ojos oscuros se centraron en la cara de su hija de inmediato.

—No.

—¿Lo prometes?

—Lo prometo.

Lucas frunció el ceño.

—Si mienten, se los veo en los ojos.

Valentina se golpeó el pecho de forma dramática.

—Dios, es realmente su hijo.

Ruiz hizo un guiño.

—Todavía no estoy seguro de si es un elogio.

Alejandro se acercó y se detuvo delante de Lucas.

—Tú y Sofía os quedáis aquí.

Lucas parecía a punto de protestar.

Alejandro habló primero.

—Y tu tarea ahora no es escapar, ni salvar nosotras, ni escuchar las noticias a escondidas.

—Muchas prohibiciones.

—Sí.

Lucas soltó un pequeño bufido.

Luego miró los documentos sobre la mesa.

—¿Si lo conseguís, la gente deja de decir que Mamá es mala?

La pregunta golpeó más fuerte de lo debido.

Isabella tragó algo que se sentía demasiado grande.

—Les haremos dejar de decirlo —dijo.

Lucas la miró largo rato.

Luego asintió.

—Vale —su mirada se desvió hacia Alejandro—. Y si dicen que no eres Papá...

La habitación retuvo la respiración.

Lucas encogió los hombros pequeños.

—...eso es problema suyo. No mío.

Algo en la cara de Alejandro se rompió un centímetro.

—Gracias —dijo con voz baja.

Lucas volvió a poner la cara seria de inmediato.

—No te acostumbres.

El estudio de la cadena nacional en Puerto Norte estaba en la parte superior de un viejo edificio portuario renovado a medias.

El aparcamiento trasero estaba lleno de furgonetas satélite.

Tres técnicos fumaban cerca de la puerta de carga.

Un productor corría gritando por el casco.

Justo el ambiente adecuado para la guerra.

Entraron por el acceso lateral.

Cuando Alejandro apareció, todos dejaron de hablar durante dos segundos.

Cuando Isabella apareció a su lado con la carpeta de documentos en la mano, todos empezaron a hablar el doble de rápido.

Una mujer de pelo negro corto, con una tableta y pintalabios granate, se acercó corriendo.

—Verónica Salas —dijo—. Productora ejecutiva.

Sus ojos se movieron de Alejandro a Isabella, luego a Helena, luego a los documentos.

—De verdad habéis venido.

—¿Decepcionada? —preguntó Isabella con voz seca.

Verónica sonrió levemente.

—No. ¿Sinceramente? Estaba harta de paneles de palabrería sin los protagonistas de verdad.

Valentina se acercó por detrás y tocó el brazo de la productora un instante.

—Ron, si conviertes esto en un circo barato, prenderé fuego a toda la bandeja de entrada de escándalos familiares de tu red.

Verónica soltó un suspiro.

—Qué bueno volver a verte, Vale.

Ah.

Por supuesto.

Por supuesto que se conocían.

Alejandro cortó de inmediato.

—Formato.

Verónica lo miró.

—En directo. Dieciocho minutos. Un presentador. Un panel a distancia que ya hemos cancelado si queréis estar allí en persona —miró los documentos en la mano de Isabella—. Y si eso es auténtico, os recomiendo que habléis rápido antes de que nuestro departamento legal se desmaye.

Helena avanzó un paso.

—No se usará material de los niños. No se mostrarán fotos antiguas sin contexto. Ningún panel hablará por encima de nosotros.

Verónica golpeó su tableta.

—De acuerdo. Pero hay un problema.

—¿Qué? —preguntó Isabella.

—La junta del fideicomiso central acaba de enviar un comunicado —Verónica giró la pantalla.

Una cita lista para emitir aparecía en el lateral de la pantalla.

“Alejandro Montenegro ya no representa legalmente los intereses corporativos hasta que finalice la verificación de su legitimidad.”

Ruiz bufó.

—Ya han empezado antes que nosotros.

Verónica asintió.

—Si os calláis al respecto, el presentador lo usará como introducción.

Alejandro miró la cita.

Sin parpadear.

—Bien —dijo—. Que empiecen con la mentira que puedo desmontar.

La forma en que su voz salió tan serena, como si no estuviera a punto de perder su nombre, era completamente irracional.

Y aún así, hizo que la columna vertebral de Isabella se enderezara más.

El vestuario era demasiado brillante.

Demasiado silencioso.

Demasiado limpio para una mañana que olía a sangre, sal y almacén quemado.

Isabella se sentó frente al espejo con la carpeta de documentos en el regazo.

Ni siquiera la soltó para que la maquillaran.

Una maquilladora joven permanecía tensa a su lado.

—¿Un poco de polvo, señorita?

—No demasiado —dijo Isabella—. Dejen que vean que no he dormido.

En el espejo detrás de ella, Alejandro permanecía de pie al otro lado de la habitación mientras el estilista intentaba arreglarle el cuello de la camisa.

El hombre apartó la mano de la persona después de dos segundos.

—No necesito simetría.

—Señor, la cámara...

—No me importa.

Estaba realmente enfadado.

Verónica entró sin llamar.

—Cuatro minutos —sus ojos se desviaron hacia Isabella—. El presentador intentará sonar neutral. No crean eso.

—Nadie en esta ciudad me inspira confianza fácilmente —dijo Isabella.

Verónica pareció valorar la respuesta.

Salió de nuevo.

La habitación volvió a quedar en silencio.

Luego Alejandro se acercó.

No demasiado cerca.

Suficientemente cerca para que el aire tomara conciencia de ellos dos.

—Todavía puedes retirarte —dijo.

Ella miró su reflejo en el cristal.

—No.

—Bien.

—Dijiste que era demasiado rápido.

—He cambiado de opinión.

Sus ojos se encontraron en el vidrio.

Largo tiempo suficiente para recordar todos los besos mal oportunos y todas las heridas más viejas que esos.

—Si me atacan personalmente —dijo con voz baja—. No te precipites a ser mi escudo.

Alejandro no desvió la mirada.

—Si te atacan personalmente, eso sí que es mi problema.

Su corazón dio un vuelco.

Fuerte.

Odiaba eso.

De verdad que lo odiaba.

Antes de poder responder, la puerta se abrió.

Helena le tendió un pequeño auricular.

—La transmisión de la junta se emitirá en interno al mismo tiempo que nuestra emisión en directo. Así que cuando habléis aquí, ellos lo escucharán allí.

—Bien —murmuró Isabella—. Para que nadie tenga que repetir el sufrimiento.

Helena la miró.

—Si los golpeáis aquí, se tambalearán allí.

Alejandro cogió su auricular.

Isabella también.

Ya no había vuelta atrás.

El set de grabación era frío, azul y demasiado pulido.

Una mesa de cristal.

Dos sillas.

Una pared de pantalla grande.

El presentador, un hombre guapo de unos cuarenta años con sonrisa cara y ojos hambrientos, permanecía en el centro esperando la cuenta atrás.

—Darío Belmonte —dijo cuando se acercaron—. Hagamos esto eficiente.

—Hazlo honesto —dijo Isabella.

Darío sonrió levemente.

—Siempre intento serlo.

—Entonces será una experiencia nueva para ti —murmuró Alejandro.

Cinco segundos para el directo.

Se sentaron.

Alejandro a la derecha.

Isabella a la izquierda.

Porque así la carpeta de documentos seguía en su mano izquierda y su hombro derecho estaba ligeramente hacia él.

La cuenta atrás en la pantalla de la cámara principal:

5... 4... 3...

Darío ajustó sus tarjetas.

En el monitor lateral, la pequeña transmisión de la junta ya estaba activa.

Nombres y caras viejas y ricas empezaban a aparecer en los recuadros de vídeo.

De verdad los estaban viendo.

Bien.

2... 1...

La luz roja de la cámara se encendió.

Darío sonrió a la pantalla nacional.

—Buenos días. Hoy todo el país habla de una pregunta: ¿quién es realmente Alejandro Montenegro, y quién es la mujer a su lado que ahora sostiene las llaves de la herencia familiar?

Se volvió hacia ellos.

—¿Todo lo que hemos sabido hasta ahora ha sido una mentira?

Isabella sintió cómo entraba el aire.

Esa mañana, el mundo intentaba volver a desnudar su vida.

Esta vez, ella estaba lista para desnudarlos a ellos.

Alejandro la miró un instante.

Suficiente para decir: empieza.

Y esta vez, quien habló primero no fue él.

Ni el presentador.

Sino Isabella.

—Sí —dijo con voz seca a la cámara—. Y empezaremos por la mentira más antigua.