Chris salió de Hale Tower justo cuando la multitud de la hora del almuerzo comenzaba a derramarse sobre la acera como hilos sueltos de una costura. Trajes. Tacones. Llamadas telefónicas lanzadas al aire frío. El ritmo habitual de la supervivencia corporativa. Aflojó ligeramente su corbata, exhalando mientras el viento invernal de Londres rozaba su rostro — frío, nítido, real.

Estaba a medio camino de las escaleras cuando un sedán negro elegante se detuvo silenciosamente cerca de la entrada.

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