No apartamento de Clarice, o ar estava impregnado pelo cheiro forte de perfume e pelo som contínuo do secador de cabelo.

Clarice se olhava no espelho da penteadeira, ajustando o colar de pérolas, quando ouviu o barulho da porta se abrindo.

— Finalmente — murmurou, sem virar o rosto. — Pensei que você tivesse esquecido o caminho de casa.

Lilibeth jogou a bolsa sobre o sofá e revirou os olhos. — Também, mãe, nem parece que sente saudade. Só chama pra saber de dinheiro.

Clarice desligou o secador e virou-se lentamente, o olhar firme e avaliador.

— E não é pra menos. Você já conseguiu arrancar alguma coisa daquele Clifford? — perguntou, cruzando os braços.

Lilibeth abriu um sorriso debochado, encostando-se na parede.

— Arrancar é uma palavra feia, mãe. Prefiro dizer que estou sendo recompensada pelos meus serviços.

Clarice arqueou as sobrancelhas. — Então conseguiu dinheiro?

— Se você acha que uma mesada de vinte mil dólares é dinheiro? — respondeu Lilibeth, dando de ombros. — Então sim,