Ante la disyuntiva, Asher Adams prefería la oscuridad a la luz, y esta noche no era la excepción. Le había tomado cuarenta y ocho horas encontrar a la mujer y a sus secuestradores, pero había esperado otras cuarenta y ocho antes de ir a rescatarla, solo para averiguar su rutina y luego actuar en la oscuridad.

Le gustaban las sombras, el silencio, el hecho de que la mayoría de la gente estuviera dormida. Incluso los que estaban despiertos tenían poca energía, aunque no sus hombres. Se había asegurado de ello.

Asher miró la hora y luego volvió a mirar la casa de dos pisos. Después de casi dos semanas vigilando a la mujer, los guardias se habían vuelto descuidados y complacientes. Ahora patrullaban la propiedad con un horario fijo, en lugar de hacerlo a intervalos aleatorios. Después de tantos días de tranquilidad, ya no esperaban problemas. Mejor para él, pensó.

Tomó sus binoculares de visión nocturna y los apuntó hacia las ventanas del dormitorio del segundo piso. La tercera desde la izquierda tenía las cortinas abiertas, lo que le permitía ver la habitación a oscuras.  Una mujer caminaba de un lado a otro, inquieta, preocupada, asustada.

No muy alta, se movía con la gracia de alguien con formación en danza... y con la elegancia propia de los ricos y famosos. Cabello castaño, hermosa y multimillonaria.

Ah, sí. Él lo sabía casi todo sobre ella y no le impresionaba. Incluso ahora, no dirigió sus binoculares hacia ella. Era el objetivo, pero algo secundario en ese momento. Lo que realmente necesitaba saber era quién más estaba en la habitación con ella. ¿Cuántos vigilantes quedaban de servicio?

Había un total de cinco asignados a su vigilancia, que normalmente trabajaban en turnos de dos. Excepto por la noche. Desde la medianoche hasta las siete, solo había una mujer vigilando.

Recorrió la habitación con la mirada y vio a la guardia sentada en una silla en la esquina. Por la inclinación de su cabeza, supuso que se había quedado dormida.

Qué descuidada, pensó. Si trabajara para él, la despediría. Pero no lo hacía, y sus malos hábitos eran su ventaja.

 Volvió a centrar su atención en la prisionera. Kimberly Blake se dirigió a las puertas francesas y las abrió. Tras echar un vistazo por encima del hombro para asegurarse de que su carcelera seguía dormitando, salió a la noche y se acercó a la barandilla.

Su vida había dado un giro desagradable, pensó Asher sin compasión. Dos semanas atrás vivía en su mundo de lujos y ahora estaba cautiva, amenazada y nunca la dejaban sola. Eso bastaba para arruinarle el día a cualquiera.

«Rojo dos, adelante», murmuró una voz en el auricular de Asher.

Asher respondió tocando el pequeño dispositivo. Era el agente más cercano a la casa. Hasta que llegara el momento, no hablaría.

Kimberly se quedó junto a la barandilla. Asher guardó sus binoculares en la mochila. No tenía sentido mirarla; había pasado los últimos cuatro días estudiándola. Sabía su edad, su estado civil, sus rasgos distintivos, dónde le gustaba comprar y qué hacía durante el día. Quizás tenía suficiente dinero como para mantener a un hombre con estilo, pero no era su tipo. Ni su linaje, ni su vida.

Las mujeres ricas solían ser muy exigentes y consentidas.

Miró su reloj de nuevo. Ya casi era la hora. Habló una vez por el auricular y luego buscó su arma.

La pistola modificada que sostenía disparaba sedantes potentes y de acción increíblemente rápida. Incapacitaban en menos de cinco segundos. Prefería algo un poco más rápido, pero no podía arriesgarse a una reacción potencialmente fatal a un químico de acción más rápida.  El señor Hillary Blake había insistido en que no hubiera cadáveres.

Qué lástima, pensó Asher mientras se acercaba sigilosamente a las puertas de cristal laterales de la casa. No sentía mucha compasión ni paciencia por los secuestradores. El rescate exorbitante de cuarenta millones de dólares en billetes sin marcar lo había enfurecido muchísimo.

Odiaba que los criminales vieran demasiada televisión y sacaran ideas de malas películas de espías. En su opinión, debían actuar como profesionales o mantenerse al margen.

Llegó a las puertas de cristal y esperó. En menos de tres minutos, ocurrieron dos cosas simultáneamente. Tanner, su experto en alarmas, pulsó la señal de "Todo despejado" en su auricular. Un doble clic rápido le indicó a Asher que el sistema estaba caído. Tanner había sido lo suficientemente hábil como para mantener las cámaras moviéndose de un lado a otro mientras todas las luces rojas seguían parpadeando como debían. La única diferencia era que la alarma no se disparaba.

Lo segundo que sucedió fue que un guardia pasó por allí, justo a tiempo.

¡Qué idiota!  Asher pensó mientras giraba en silencio, le administró un sedante al tipo y lo inmovilizó durante cinco segundos. Dejó caer el peso muerto sobre el patio y lo hizo rodar hasta que desapareció de la vista, junto a la maceta. No se oyó ningún sonido.

Tocó su auricular dos veces. Le siguieron tres clics más.

"Rojo dos, adelante", se oyó una voz suave de nuevo.

James Wardwell, el mejor francotirador de Asher, estaba sentado en lo alto de un árbol, fuera del alcance de la acción. Vigilaba todo lo que sucedía. Solo un idiota se adentra en el infierno sin un ángel vigilando.

Asher se dirigió a las puertas de cristal cerradas y sacó un pequeño recipiente de su cinturón de herramientas. Un minuto después, la mezcla ácida especial hizo que el mecanismo de cierre se deshiciera y entró. Se puso las gafas de visión nocturna, pulsó dos veces su auricular para avisar al equipo de que había completado la siguiente fase de la operación y se dirigió a las escaleras.

En el rellano superior se encontró con otro guardia y lo inmovilizó.  Pero no se dirigió a la puerta que estaba a mitad del pasillo. No hasta que oyó tres clics más, seguidos de un suave «Rojo dos, adelante».

Todo despejado.

Asher despejó su mente de todo lo superfluo. El plano de la suite se le había grabado a fuego en la memoria. La última vez que vio a Kimberly Blake, estaba en el balcón. Dada la poca libertad que había tenido en las últimas semanas, dudaba que se hubiera movido. Su guardia seguiría durmiendo. Un disparo bastaría. Con un poco de suerte, no sabría ni qué le había pasado.

Giró el recipiente que aún sostenía y disparó la segunda ráfaga de ácido por la parte trasera. Contó lentamente hasta diez y luego abrió la puerta con cuidado.