Stella Blake

Cinco anos depois...

O sol da manhã entrava pela janela da cozinha. O café já estava na mesa. A Mônica, mais devagar agora, os cabelos quase todos brancos, ainda insistia em fazer o pão todos os dias.

— A senhora não precisa mais — eu dizia.

— Eu sei que não preciso. Eu quero.

Ela colocou a forma no centro da mesa. O cheiro invadiu a sala. A Alana apareceu correndo, o cabelo desfeito, o uniforme da escola amassado.

— MAMÃE, CADÊ A MINHA MEIA?

— No seu pé.

— A OUTRA.

— No armário.