Trago duro, lo avisto en su silla, escribiendo en su respectiva portátil o si no disca en la Mac; a medida que avanzo el peso del pavor me come, murmuro suplicas al cielo, ya cuando dirige sus ojos a mí, soy un flan andante.

No creo tener la celestial ayuda que imploro.

—Jefe...

—¿Qué? —quita las manos del teclado, y me mira.

—Tengo que decirle algo.

—Habla ahora o calla, no dispongo de mucho tiempo. ¿Me has traído las copias?

—A eso voy —me acerco a su irascible ser, no quiero verlo irac