Cuando la puerta se cerró, sentí que las paredes se me venían encima. Se me disparó la claustrofobia.

Me cubrió un sudor frío, abrí la boca para gritar y solo salió un jadeo corto, desesperado.

"No… por favor…"

Manoteé a ciegas, como si pudiera empujar paredes invisibles.

Un golpe metálico sacudió el cuarto: tiré un caballete y tropecé con botes de pintura; frascos y latas rodaron por el piso.

El olor acre de los solventes llenó el aire, me robó lo poco de respiración que me quedaba.

Al final me desplomé, hecha ovillo, la conciencia al borde del desmayo.

No sé cuánto tiempo pasó hasta que la puerta volvió a abrirse.

Un hilo de luz me pinchó los ojos. Alcé la cabeza. Valentina había vuelto.

Debió regresar por algo. Al verme tirada junto a la entrada, el desprecio le endureció el rostro.

—Te crees muy lista, ¿no? ¿Haciéndote la muerta? Conmigo no funciona.

Soltó una risa helada y me pasó por encima.

Pero cuando miró la pintura desparramada, la furia le subió como fuego.

—¿Tienes idea de lo que cuestan? ¡Las encargué por avión desde la Zona Neutral! ¿Cómo te atreves a arruinarlas?

No alcancé a responder. Me soltó una patada en el vientre.

—¡Ah! —el grito me rasgó la garganta; el dolor me revolvió las entrañas—.

Sentí, con una claridad insoportable, que la vida dentro de mí se desestabilizaba, apagándose.

Valentina bufó como quien aparta basura, no me regaló otra mirada y volvió a cerrar.

El dolor se volvió entumido. La mente empezó a irse.

Me quedé en el piso, entre manchas de pintura y sangre, soltando la pelea.

"Perdón, bebé. Mamá no pudo protegerte…"

Cuando ya no me quedaba esperanza, escuché movimiento afuera.

Entró mi asistente; debía venir a hacer la limpieza de rutina. Al ver la escena, se le fueron las piernas y cayó al suelo.

—¡Luna! ¿Qué hace aquí? ¿Qué le pasó? —se incorporó de inmediato y corrió hacia mí.

Al fijarse en el charco extendido bajo mi cuerpo, se cubrió la boca, horrorizada.

—¡Está perdiendo muchísima sangre! ¿Le duele? ¿Quién le hizo esto?

Con lo último que tenía, le sujeté la muñeca.

—Salva… a mi bebé… Llama al Alfa…

Ella entendió de golpe. Sacó el celular y le marcó a Gael.

Contestó con su voz de siempre: fría, impaciente.

—¿Y el drama para qué? Valentina me dijo que tiró pintura. Lo rojo es pintura. Está fingiendo. Déjala ahí, que reflexione.

—Pero… Alfa, la Luna…

—¿No me entendiste? Si sigues, estás despedida —la cortó.

La llamada murió en seco.

Mi asistente tembló con el teléfono en la mano. Luchó con el miedo… y ganó la decisión de salvarme.

Marcó, no a Gael, sino a la sanadora de la manada.

—¿Doctora? La Luna se nos va… Está en el estudio del sótano. ¡Venga ya, por favor!