— Está cansada, meu bem? - Gregory se sentou na cama, ao lado de Helena, esparramada sobre o móvel.

— Mentalmente. - Ela respondeu, franca. - Tenho essa parceria, em Monterrey e há alguns novos complicadores. - Ela se enrolou sobre si, uma gata, deitando a cabeça no colo dele, abraçando seu quadril com um dos braços, procurava abrigo.

— Com Mictlán? - Gregory afagava os cabelos e o alto das costas dela.

— Não. As operações dele estão bem. É independente. Raramente transporta imigrantes. - Ela suspirou. - Agora, tenho lidado com Diablo. Sabe? Me assusta essa realidade de estar tão próxima às lideranças. O risco real parece fazer as coisas perderem o sentido. - Ela se movia, suavemente sob o afago gentil dele.

— Você ainda pensa em morrer? - Ele a acariciava suavemente.

— Não. Ultimamente, não. - Ela virou-se, olhava-o. - Você me disse coisas muito importantes e que mudaram um pouco o foco. - Ela suspirava outra vez. - Eu queria ter ouvido isso antes, Greg. Quando tudo ia por terra...