La noche cae sobre el santuario con la suavidad engañosa de un terciopelo que pretende ocultar las heridas abiertas del día, y mientras el viento arrastra hojas secas contra los ventanales, las llamas de las antorchas parpadean en los corredores como lenguas vivas, proyectando sombras que parecen respirar con intención propia, que se estiran y se encogen con familiaridad inquietante, como si quisieran recordarme que no todo lo que parece conocido es seguro. Lo noto desde hace días, desde que lo