Na solitária e fria sala do edifício branco, Bruno estava sentado sozinho à mesa, com os olhos fixos na janela.

Nos olhos dele, havia uma calma desesperançada.

Já se passava mais de um mês. Ele havia seguido as recomendações dos médicos, tomado os remédios, se submetido às injeções. Todos diziam que ele estava melhorando, mas só ele sabia a verdade: ele estava muito mais doente do que qualquer um imaginava.

Sempre que pensava em Ana, seu coração doía.

Durante todo esse tempo, ela não havia ligado nem uma vez. Sua esposa, completamente indiferente à sua vida ou à sua morte.

Bruno frequentemente se perguntava se havia cometido algum erro imperdoável, algo tão grave que fizesse Ana agir com tanto desdém. Mas sua mente, há muito tempo vazia, parecia ter apagado tudo. Só conseguia se lembrar de como se dedicou a ela, e essa dedicação, que antes fora uma prova de amor, agora se transformava em uma mistura de impotência, frustração e, finalmente, desespero...

Seus olhos se abaixaram para a m