As pessoas no corredor pararam em volta para ver. Enfermeiras gritaram. Alguém deixou uma bandeja cair. Alan, que passava, jogou a prancheta no chão e correu.

— Que isso... Marcelo?— gritou enquanto tentava passar pelas pessoas.

— Chamem o segurança...— falou uma voz histérica ao fundo.

Marcelo nem virou o rosto.

— Podem chamar a segurança, a polícia ou o Papa, se quiserem. — a voz saiu alta, firme, carregada de perigo e ameaça. — Mas ninguém vai me impedir de acabar com esse cara.

Caio estava no chão, atordoado, uma das mãos pressionando o rosto, os dedos já sujos de sangue.

— Porra, Marcelo! — cuspiu, tentando rir mesmo com a voz falhando. — Ficou louco?

Marcelo se colocou de pé sobre ele. O punho ainda fechado, a respiração pesada, os olhos frios. Não havia pressa. Nem dúvida.

— Louco? — ele riu, sem humor algum. — Você não faz ideia do que é me ver louco.

Alan avançou rápido e empurrou Marcelo alguns passos para trás.

— Se acalma, cara. — pediu, tenso, tentando