— Você vai adorar o restaurante — Clara disse, apertando o passo. — É a sua cara.

— Minha cara de quando? — Eu perguntei. — De antes ou de depois de eu virar CLT?

Clara riu, aquele riso de quem não pode rir alto porque ainda está em horário comercial.

— De antes. Restaurante de rica. Você vai se sentir em casa.

Eu olhei para ela, atravessando a calçada com a minha pastinha fina na mão como se fosse um diploma falso.

— Eu só não estava acostumada a uma coisa — eu disse.

— O quê?

— Pagar.

Clara fez um gesto com a mão, como se eu tivesse dito “ai, que vento”.

— Ah, não se preocupa. Eu cuido disso.

Eu parei no meio do caminho.

— Desde quando você tem dinheiro pra isso?

— Eu não tenho — Clara respondeu, com a tranquilidade de quem anuncia que não tem extintor numa casa pegando fogo.

Eu pisquei.

— Então… a gente vai escolher lavar pratos ou fugir pela janela do banheiro?

Clara sorriu. Um sorriso perigoso.

— Nenhum dos dois. O senhor Novak e o senhor Alencar sempre almoçam lá — ela explicou,