Olívia estava sentada em um canto da recepção do hospital, os cotovelos apoiados nos joelhos e as mãos cobrindo o rosto. As lágrimas escorriam por entre seus dedos, quentes e abundantes. Vovó Claire, estava lá em cima, encolhida e frágil na cama, a vida se esvaindo a cada respiração, essa era uma imagem difícil de esquecer.

Seu peito apertava com uma mistura de amor e uma raiva profunda e crua. A impotência a corroía. Não havia nada que ela pudesse fazer. O destino já estava traçado. O luto já