Seis meses depois da morte de Declan O’Connor, a mansão dos Mikhailov-Brec parecia ter reencontrado seu ritmo — não o ritmo frenético de antes, mas um novo, mais suave, mais vivo. O inverno havia dado lugar à primavera, e o jardim que Audreen e eu cuidávamos juntas explodia em cores: rosas vermelhas, lírios brancos, margaridas amarelas. Cada flor parecia uma pequena vitória contra a escuridão que quase nos engoliu.

Eu acordava todas as manhãs com o corpo de Killian colado ao meu. Ele ainda dorm