O holofote queimava minha pele como ferro quente. Meu corpo ainda tremia do esforço da dança, o suor escorrendo pelas costas, misturando-se ao óleo que eles tinham passado em mim antes de me empurrar para o palco. O vestido rasgado mal cobria o necessário — era mais uma sugestão de roupa do que roupa de verdade. Eu sentia os olhares de dezenas de homens sobre mim como mãos sujas. Mas um olhar, em especial, pesava mais que todos os outros.

Seamus O’Connor.

Ele estava sentado no camarote elevado,