O vento frio já anunciava que o inverno estava próximo. As árvores já haviam derrubado suas folhas, e a pequena névoa que cobria toda a Inglaterra não dava lugar ao sol. Sempre fora assim naquele lugar do planeta. E se para muitos era fantasmagórico, para outros, como Mairi, era romântico.

Se bem que romantismo nada tinha a ver com o momento. Ela passou a mão nos cabelos, tentando evitar que o vento desmanchasse a grossa trança que fizera. Os olhos ainda estavam úmidos. Chorara durante os dois dias anteriores a sua ida a YorkShire e, agora que se encontrava lá, sentia vontade de agir como criança e se sentar no chão, negando-se a levantar.

Mas não podia fazer isso. Já abusara demais de Allan. Ele também a desejava. Sentira isso no beijo que eles se deram e, por este motivo, não podia continuar ao lado dele, incentivando-o, mesmo inconscientemente. Teria que dar um jeito de fazê-lo crer que se apaixonara novamente por Ian, e fazê-lo ir embora. Allan não merecia os restos de outro homem