El comedor de la mansión Cross brillaba bajo la lámpara de araña dorada, la mesa brillaba con vasos de cristal y el rico aroma del cordero asado. La abuela Eleanor se sentó a la cabecera de la mesa, majestuosa como siempre, mientras Aria y Damian se enfrentaban como reyes rivales en guerra: uno armado con encanto, el otro con dagas en lugar de ojos.

“Antes de profundizar, me gustaría decir algo”, comenzó la abuela, secándose los labios con una servilleta. "Regresaré a Los Ángeles la próxima semana".

El tenedor de Aria se congeló en el aire. "¿Tan pronto, abuela? Te voy a extrañar. "

La mirada de Damian se dirigió hacia ella como un cuchillo.

Aria se encontró con su mirada, arqueando una ceja. "¿Qué? ¿No puedo extrañar a mi abuela ahora? "

La abuela Eleanor se rió entre dientes, completamente indiferente a la tensión lo suficientemente espesa como para atravesarla. "Oh, silencio, Damian. Parece que ustedes dos están a punto de comenzar la Tercera Guerra Mundial con puré de papa