Sean Black

O relógio marcava sete e trinta quando desci as escadas do andar superior.

O som abafado das ondas vinha de longe, atravessando o jardim e tocando a casa como um sussurro antigo.

Vesti uma camisa branca de linho, mangas dobradas até os cotovelos, calça social preta e sapatos engraxados. Tudo no lugar. Exceto o coração, que batia em um compasso desordenado.

A mesa estava posta com a elegância habitual de Magnólia: toalha de linho, louças francesas, cristais alinhados, e aquele perfume sutil de flores brancas — uma mistura entre poder e tradição.

E então, ela apareceu.

Alexandra.

No alto da escada, parada por um instante, como se o mundo inteiro tivesse parado também.

O vestido rosa envelhecido moldava o corpo dela com doçura, o tecido leve descia até os tornozelos. Uma gargantilha dourada brilhava sutilmente no pescoço, e o coque, meio desfeito, deixava fios escapando — rebeldes, perfeitos.

Subi um degrau, depois outro, até que ela estivesse a apenas um passo de mim.

— Está