Úrsula conduce a toda velocidad, los neumáticos chirrían en cada curva mientras las luces de la ciudad se vuelven una cinta borrosa a su alrededor. El eco de la bofetada de Lucas retumba todavía en sus mejillas y en su orgullo, pero lo que de verdad la impulsa es el miedo: un miedo viscoso que se le enreda en la garganta y le corta la respiración.

Frena de golpe frente al chalet de Cristóbal. Salta del auto, deja la puerta abierta, y corre por el sendero de grava. Sus tacones resbalan, el corazón martilla. Apoya un dedo tembloroso en el timbre y lo presiona una, dos, cinco, diez veces, hasta que el timbre se convierte en un alarido metálico que desgarra la noche.

La puerta por fin se abre. Cristóbal aparece en pijama, con el pelo revuelto y los ojos enturbiados de sueño. –¿Úrsula? ¿Qué demonios…? Son las tres de la mañana.

Ella no le da respiro; lo agarra del hombro con la fuerza de una náufraga aferrándose a la última tabla flotante. –Tenemos que irnos ahora mismo, Cristóbal. Ahor