A luz cinzenta da manhã de quarta-feira infiltrou-se pelas frestas das cortinas automatizadas da suíte em Tribeca, desenhando linhas pálidas sobre o piso de madeira escura. O som abafado da chuva que ainda caía sobre Manhattan funcionava como uma barreira acústica contra o despertar da cidade lá fora. No silêncio do quarto, o ritmo pausado da respiração de Alice contra o meu peito era o único som que importava.

Eu já estava acordado há algum tempo, mantendo o braço esquerdo firmemente sob a cin