Francine estava parada, imobilizada como se o tempo tivesse prendido o ar ao redor dela.

Os votos de Dorian ecoavam na mente, cada palavra ainda vibrando como cordas de violino bem afinadas.

Ela piscou algumas vezes, não para enxugar as lágrimas, que já escorriam sem vergonha, mas para tentar acreditar que aquele homem… aquele homem ali… tinha acabado de falar tudo aquilo. Em público. Em Paris.

— Caramba, Villeneuve… — ela murmurou, meio rindo, meio chorando. — Assim você acaba comigo antes mesmo do “sim”.

A plateia riu com ela, a tensão romântica dissolvida num sopro leve e humano.

Francine respirou fundo, puxou o ar pela boca e, como boa palhaça que era, recuperou o brilho debochado dos olhos.

— Tá. Agora é minha vez. Mas já aviso… — ela virou para Malu. — Eu não decorei nada. Eu não tenho essa memória de robô do meu noivo, então… me dá aí.

Malu, como quem já esperava, abriu a clutch e tirou o celular novíssimo.

— Presente dele, aliás — Francine comentou, erguendo o aparelho.