Tres días. Setenta y dos horas habían pasado desde que salió de la Torre Burke Global, y el tablero de dibujo de Amara seguía siendo un cementerio de ideas muertas.

Londres estaba sumido en una tarde de lluvia persistente que golpeaba los ventanales de su oficina en Shoreditch con una monotonía desesperante. Amara estaba de pie frente a la mesa con el compás en una mano y un carboncillo en la otra, pero sus dedos temblaban. Intentaba trazar la conexión entre los diques secos y la zona comercial