Reinhardt se dejó caer pesadamente sobre la silla, observando a Jordan quien colocó otra silla frente a él y se sentó con determinación, inclinándose ligeramente hacia adelante.

—Date vuelta —impuso el chico, a lo que el Jefe soltó un bufido, pero obedeció.

Jordan primero trató la espalda, recorriéndola con sus dedos antes de aplicar la mezcla de hierbas. La piel del mafioso era dura y cálida, con cicatrices de batallas pasadas que contaban su propia historia. Jordan no podía evitar admirar la firmeza de su musculatura, la solidez de un cuerpo forjado por años de violencia y poder.

Cuando terminó con la espalda, le pidió que girara de vuelta, para enfocarse ahora en las heridas del pecho. Sus dedos rozaron la piel desnuda de Reinhardt, sintiendo el latido fuerte y constante bajo la dureza de sus pectorales. Cada roce era un pequeño temblor en su propio interior, un calor que subía por su garganta y se instalaba en su rostro, obligándolo a desviar la mirada por momentos. Pero sus ojos