Jace se lava las manos en el pequeño fregadero. Metódico. A fondo. Como si se preparara para la cirugía en lugar de sostener a su hijo.

Lo miro. Este hombre con el que me casé. Este extraño. Sus manos tiemblan ligeramente mientras las seca. La expresión cuidadosamente controlada se agrieta alrededor de los bordes.

"Siéntate", digo. Señalando la silla al lado de la cama.

Él se sienta. Rígido. Incierto. Nada como el Jace que recuerdo. El que comandó las habitaciones. ¿Quién lo controlaba todo?

Le