El ático olía a dinero. Ese fue mi primer pensamiento coherente mientras estaba de pie en el vestíbulo de mármol de lo que ahora era, legalmente, mi hogar. No el cálido aroma del pan recién hecho ni el perfume de gardenia de mi madre, esos pequeños consuelos que había asociado con el hogar desde pequeña. No, este lugar olía a cuero y colonia cara, a flores recién cortadas que costaban más que mi presupuesto semanal de comida, al tipo de limpieza que requería un equipo de personal para mantener.