Dorian

Manhattan sempre tinha o mesmo cheiro.

Luxo, fumaça cara, álcool importado e pecado.

Assim que entrei na boate de Kyrian, senti aquilo bater no peito como um soco de memória. As luzes vermelhas atravessavam a fumaça dos cigarros eletrônicos enquanto o grave da música fazia o chão vibrar sob meus pés. Homens perigosos enchiam as mesas espalhadas pelo salão, mulheres dançavam nos palcos circulares e os seguranças armados observavam tudo em silêncio.

Mas eu não enxerguei nada dis