A cozinha da casa Carter era, naquela hora da noite, o único cômodo ainda aceso. O relógio marcava quase meia-noite, e a casa finalmente repousava, ou ao menos fingia. Lá fora, o jardim estava calmo, iluminado apenas por pontos dourados espalhados entre as árvores, enquanto lá dentro, Ethan Carter permanecia imóvel diante da bancada, enxugando uma taça de vinho com a concentração de quem interrogava um suspeito silencioso.

Seu olhar estava fixo no escuro além da janela. Ele não piscava.

Ethan parecia um homem em missão.

— Se eu olhar mais trinta segundos pro jardim, talvez o solo me conte se aquele moleque já beijou alguém antes — murmurou para si mesmo.