No como ritmo.

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No como repetición.

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Sino como una cualidad sin medida.

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No marcaba tiempo.

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No organizaba secuencia.

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No indicaba nada.

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Y, sin embargo,

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parecía sostener una apariencia de continuidad que nunca fue tal.

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No había retorno.

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No había avance.

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No había ciclo.

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Pero la insinuación persistía sin persistir.

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Como un eco que no sigue a ningún sonido.

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Como una sombra sin objeto.

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Como una huella sin paso.

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Y dentro de ese eco sin origen,

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