— Você mal tocou na sua torta, Adrian. — A voz de sua mãe interrompeu o fluxo interminável de pensamentos sobre Rachel e ele piscou. — Não está doente, está?

— Não mãe. Só estou um pouco cansado, só isso. — Ele sorriu para tranquilizá-la, então remexeu na enorme fatia de torta de abóbora com chantili que ela tinha colocado na frente dele. Como fazia todos os anos, Adrian havia voltado para casa

em Vermont para passar o Natal com os pais. Não era a pequena casa em que ele cresceu. Seu pai não