Pov's Laura.

Nova York City.

Carro.



O motorista dirige na frente, enquanto eu e Dmitry vamos no banco do bagageiro. Há um silêncio ensurdecedor, o clima está tão pesado.

Olho pra janela, e ele se encontra do outro lado. Ouço o som da sua respiração tensa; me encontro da mesma forma.

Subo o vidro do meio, onde nós da privacidade, para conversar.

Ele ergue a testa, incomodado.

— Dmitry...

— Não perca o seu tempo, eu não quero ouvir.

— Foi no motel, onde fizemos o bebê.— meu tom enfatiza.—