MIRELA

Quando ele entrou no quarto de novo, eu já sabia que nada de bom vinha dali. O Rodrigo parecia outra pessoa. Desarrumado, com o cabelo todo bagunçado, suado, os olhos vermelhos. Tinha uma garrafa de bebida numa mão e um saquinho com pó branco na outra.

Meu estômago revirou.

— Não olha assim pra mim, amor. — Ele riu sem humor. — Eu tô assim por sua causa. Você me obrigou a fazer isso.

Me obrigou. Olha a loucura.

Eu tentei virar o rosto, não queria nem ver aquilo, mas ele veio até mim e puxou meu queixo com força, me obrigando a encarar. Eu tava nua naquela cama nojenta, amarrada, com dor em tudo que é lugar. Mas o pior era o medo. Medo do que mais ele podia fazer. O Rodrigo que eu conhecia tinha sumido. O cara que comprava bombom pra mim, que me buscava na escola, aquele cara tava morto. O que sobrou era um maluco perdido, drogado, agressivo, sem noção nenhuma do que era amor de verdade.

Ele abriu o saquinho, fez uma fileira em cima de um espelhinho e cheirou tudo de uma vez. O