Pasé la tarde encerrada en la habitación de invitados que había convertido en un estudio improvisado, con el ventilador girando contra el calor espeso y polvo de carboncillo manchando mis dedos. La exposición de arte era en tres semanas y mi portafolio todavía se sentía a medio terminar: bocetos crudos de cuerpos entrelazados y secretos en sombras que ahora se acercaban demasiado a la realidad. Cada curva que dibujaba me recordaba las manos de Damien. Cada línea oscura, sus tatuajes.

Necesitaba