La tarde avanzaba despacio en el estudio de la casa, un espacio tibio donde el invierno quedaba en silencio detrás de los ventanales. Seiya leía recostado en el sofá, con varios documentos sobre la mesa baja y su agenda abierta a un lado. Subrayaba ideas, corregía informes, tomaba notas sueltas.

Había algo casi ritual en ese momento: el crujido del papel, el olor tenue a té de jazmín, la respiraci&oac