Marcia

Cheguei em casa naquele fim de tarde com a cabeça latejando. O salto já parecia uma tortura medieval e, sinceramente, tudo que eu queria era arrancar aquela saia justa que o idiota do meu marido vive dizendo que “valoriza meu corpo”. Homem é tudo igual. Falam que amam, mas no fundo só querem uma boneca de luxo para desfilar do lado. E eu cumpro meu papel, não nego. Sou uma esposa troféu, sim, e não me envergonho disso.

Minha casa… bem, chamam de “pequena mansão”. Pequena coisa nenhuma. Deve ser menor que a do Caleb e da Pamela, claro, mas tem piscina, salão de festas e um closet que daria para enfiar umas três famílias lá dentro. Eu gosto. Dá status, dá inveja, e inveja é quase tão doce quanto champagne.

Entrei pela porta principal já largando a bolsa de marca em cima da mesa, e lá estava o meu marido, largado no sofá, jogando golfe no videogame. Ele não trabalha muito, ou melhor, finge que gerencia os investimentos da família. Ele é o Ceo da empresa dos pais O que ele faz de