— Qual... história você pensa em inventar?

Eu tentava negar a ideia dele, mas Zadock tinha razão. O que havia ali era um homem desfigurado e morto com um tiro. Eu, com o rosto inchado. E Zadock, intacto, com gotas de sangue de Caio na roupa e nas mãos.

— A de que ele lutou comigo e atirou em mim — disse. — E você reagiu.

Meu olhar encontrou o azul gélido dos dele. Respondi, aturdida:

— Não