— Não fale por ela, Will — eu disse, entredentes — quero ouvir de sua boca que não quer me ver, Maçãzinha.

Maria Fernanda virou-se na minha direção. Seus belos olhos azuis me encaram, mas... estranhamente não brilhavam. Eram opacos. Os lábios dela estavam sem cor, a pele levemente descascando. Foi como se ela envelhecesse um ano em 24 horas.

E continuava linda. Mas... destruída. A morte do pai a machucou. Mas eu sabia que quem a tinha destruído fui eu.

— Vá