O silêncio que se seguiu ao meu desabafo foi quase pior do que os gritos de Lorenzo. O peito dele subia e descia contra o meu, o calor do seu corpo emanando através da camisa social suja de pólvora e sangue. A carícia no meu maxilar ainda era possessiva, mas o aperto havia cedido o suficiente para que eu recuperasse um resquício de ar nos pulmões.

E com o ar, veio o medo. Um medo visceral e agudo que não era mais apenas por mim o