O estampido seco da pistola sendo largada sobre o compensado vagabundo da mesa de cabeceira soou mais alto do que o zumbido do ar-condicionado.

Eu estava deitada de costas no lençol encardido, o peito subindo e descendo numa cadência violenta, puxando o ar viciado do quarto doze para dentro dos meus pulmões em chamas. O suor colava o meu cabelo na testa, e a minha pele, ainda quente e formigando, era a prova viva de que a morte tinha batido na porta e nós a tínhamos mandado para o inferno.

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