A cidade acordou mais cinza do que de costume. Não era o clima — era o peso. Brockton carregava um silêncio que rangia nos dentes, um daqueles que não se ouvem, mas se sentem na pele. Charllot caminhava por entre as ruas como quem atravessa um tabuleiro já conhecido. Nada nela tremia. Nada nela pedia desculpas.

Desde a morte de Stefany, as conversas haviam mudado de tom. As pessoas cochichavam menos sobre o que aconteceu e mais sobre quem poderia ter deixado aquilo acontecer. Era a brecha perfe