Sophie Bailey

Minha barriga estava embrulhada de nervosismo enquanto esperávamos Florence. A sala de estar da nossa nova casa, que deveria ser o nosso refúgio, parecia agora uma câmara de julgamento. Mason estava sentado no sofá, duro como mármore, as costas retas. Max estava de pé atrás dele, as mãos nos ombros de Mason, o aperto firme, como se o ancorassse. Nos ancorasse.

A porta da frente se abriu. Florence entrou, parecendo dez anos mais velha e completamente desfeita. Não usava suas joias habituais; estava simples, com os olhos inchados de chorar.

— Mason… — ela sussurrou, a voz fraca.

— Não fale. — A voz de Mason era um corte frio. — Apenas comece. E se você mentir, juro que nunca mais nos veremos.

Florence desabou no sofá mais próximo. Ela respirou fundo, tentando se recompor. E começou a despejar a verdade, como um rio de lama suja que estava represado há anos.

— O pai de Peter, o seu pai legal, Joseph, ele sempre foi ambicioso. Ele se casou comigo por posição e poder. Ele sem