O jantar corria leve, o apartamento aquecido contra o vento que soprava das avenidas. A toalha de linho impecável, as taças de cristal refletindo a luz âmbar do lustre, o aroma do assado ainda no ar. Até a Abi — sempre discreta — ria das histórias exageradas do Jones, que dramatizava como se estivesse num palco da Broadway. Depois do nosso banho rápido (o suficiente para apagar qualquer vestígio de correria e recolocar os sorrisos no lugar), voltamos para a sala justamente quando Emma e Llote chegaram, de braços dados com seus respectivos namorados, carregadas de sacolas com laços e papéis de seda.

— Agora eu quero babar a minha afilhada — Emma anunciou, já de pé, enquanto eu segurava a Becah.

— E eu, o meu príncipe — Llote se adiantou para o lado do Matt, que embalava o Liam.

— Cuidado — ele pediu, meio ciumento, passando o bebê para ela como quem entrega um tesouro.

— Nunca vi um pai tão chato — ela zombou, e a mesa inteira riu.

— Pai de primeira viagem é assim — meu pai comentou, s