O jantar corria leve, o apartamento aquecido contra o vento que soprava das avenidas. A toalha de linho impecável, as taças de cristal refletindo a luz âmbar do lustre, o aroma do assado ainda no ar. Até a Abi — sempre discreta — ria das histórias exageradas do Jones, que dramatizava como se estivesse num palco da Broadway. Depois do nosso banho rápido (o suficiente para apagar qualquer vestígio de correria e recolocar os sorrisos no lugar), voltamos para a sala justamente quando Emma e Llote c