VICTOR BALTIMOR.

Thomas passou a mão pelo cabelo, suspirando fundo, como se estivesse escolhendo as palavras com cuidado. Eu odiava essa enrolação.

— Ela não vem, Victor. — Revelou, sério.

Franzi o cenho, sentindo a raiva subir quente pelo peito.

— Como assim, não vem? Você fica um tempão naquela cozinha e volta dizendo que ela não vem? — Questionei, perdendo a paciência, que já era quase inexistente.

Thomas me olhou, arqueando a sobrancelha.

— Escuta, meu irmão, eu não sou seu funcionário e nã