A Voz da Golpista

Mercedes nunca ignorava um pressentimento — dizia que o sangue espanhol dela carregava um radar natural para encrenca. E naquele fim de tarde ensolarado em Los Angeles, o tal radar apitava como um alarme de incêndio.

Saiu do apartamento de Aimee com a desculpa de “tomar um café e comprar roupinhas para os netos”, mas na verdade queria observar o mundo lá fora. Desde que Lucy começara a agir de forma estranha, ela desconfiava de tudo — até do elevador do prédio.

O shopping The Grove estava repleto de gente elegante. Perfume caro no ar, vitrines brilhando, música ambiente suave. Mercedes pediu um latte duplo e sentou perto de uma janela, onde podia ver o movimento com calma.

E então, ela a viu.

Uma mulher de pele escura impecável, olhos verdes penetrantes e um sorriso que escondia algo, usava jeans justos e uma blusa branca simples, mas seu jeito de andar exalava poder.

Mercedes franziu o cenho.

“Eu conheço esse ro